Fil. 4:11

Pasar semanas enteras y eternas, pero verlas pasar, no traspasar. Justo en medio de la nada, para que el sol haga su dolorosa labor.

Vale la pena. Vale cada centavo y cada colibrí. El punto de foco resulta hallarse precisamente frente a la sabrosa melancolía. Ahí donde es más cómoda la añoranza.

He muerto más veces de las que me he fortalecido y ciertamente, he vivido más veces de las que he fallecido.

Para esto se vive, para esto se tiene ojos y oídos.

Para esto, no para aquello. Sin cobrar recompensas.

Ya no te escribo

Apenas como dato reciente, noticia de última hora con fin de darme nuevos aires.
No para demostrarte, no para que me leas. Ya ni siquiera cuento con el crédito que me motive a llamarte.
Exactamente como jamás me leíste, como lo que no fui para ti.
Ya no te escribo. No a ti, al menos.

Pero que vale.

Pero yo tenía una duda, cubierta por el anhelo de abandonar todos esos minerales, raíces y humedad de la tierra encima.

Cualquiera que desee cargar muertos debe poseer al menos dos brazos más. Imposible hablando de anatomía, probable hablando de fragmentos perdidos.

Pero de inmediato caigo en la cuenta. Necesito más de lo que soy, y sin embargo soy menos de lo que alguna vez creí.

Desenvoltura

Con cada vez que se me instala algo coherente y agradable para escribir, se me pierde entre memorias e ideas no asentadas. Tan fácil que te resulta notarlo y restarle valor al esfuerzo que hago por ocultar lo evidente, por tratar de hablar frente a ti.

Como cuando dices que te alejo la mirada y justo después sonríes, cuando soy una en palabras y una en letras, cuando tu presencia me quita elocuencia y me devuelve percepción entre todo tu increíble, maravilloso y delicioso porcentaje de conocimiento amarillo. Cuando eres tú, solo tú, sin matices de blancos y negros, en tu equilibrio. Cuando puedo verte a la distancia, en tu entera e interesante esencia llena de misterio, tan distintivo y nada discreto, en contra de tu propia opinión, es ahí donde se me termina la impaciencia.

Igual y me considero cáncer un rato, solo para rentar palabras sin que parezcan esfuerzo, con mucha espontaneidad, de esa que presumes no tener entre tus números y tus colores que me roban sueño.

Seguro tenía algo más que decirte, pero con mi memoria, ya debo haberlo olvidado.

Grisplateado, rojovioleta

El mismo flujo natural de acontecimientos y  consecuencias provocará que, como digna metamorfosis, ésta terminará enderezando la ruta. Mientras el dolor le lleva ventaja al proceso, igual de impredecible que coincidencia, grita e implora por tener la razón arrebatada a mano armada, con todo en contra, continúa.

Decidir entre ser reina de baraja o reina de tablero jamás ha estado en mis manos. Por instantes llegué alto, él me dibujaba alas. Sin pasos, futuros y métodos salpicados por estropeados incidentes, sensatos y razonables al grado ofender una ciencia sin sonrisas.

Tuve camino abierto a un jaque mate pero jamás a una victoria. Ni él ni yo la anhelamos, sería una osadía apostar en tal sobriedad. Una pieza por casilla y sin saltearnos movimientos.

Comprometida con el drama como 62, como la cofradía de todo buen año con incontrolables 23, convenientemente sin compilar. Con cada palabra lo miro, lo evoco de modo puro, como gris inmaculado.

Ni disculpas adornadas con pretextos, esas sobran y ya vienen decoradas con desesperación, indecencia  e imprudencia.

Está la volátil y vaga expectativa de un ajuste de horizontes, de dignificación envuelta en alquitrán e incansable idolatría con un espectro sin vicios, de certeza y fe oscilando entre la meta(-).

Verum

Yo que me gano la calidad de complicada, vengo analizando el modo de actualizar mis accidentes y tropiezos  para no dar lugar a conflictos y no sea necesario el agobio.

Para que se sepa que no me gustan las flores y que mis vicios me dominan.

Que duermo por solo cerrar los ojos y rio mientras sueño.

No podré tolerar jamás haber sido decepción, aunque fuese una sola vez.

Disfrutaré hablar de mí e influenciarme por alcohol.

Ser llamada extraña, tanto por desconocida como por conocida

 De cualquier modo, no se puede entender una palabra de lo que ha quedado escrito

...Como el latín sin pronunciación y su muerte muda.

No di mi decoro, cedí mi don.

Tengo mala memoria, terrible a decir verdad. Prueba viviente del rechazo inexistente en los pensamientos vecinos y amigos. Menudo pretexto para liberar el placer de conjeturar inteligencia.

Yo dono rosas, oro no doy. Toda esta renovación entre malas influencias presentes y desnudas… Tentaciones al aire con el orgullo desgarrado dispuesto a aceptar la victoria surrealista.

Como si considerara tremenda importancia que otras personas no otorgan. Que pena. Con la alegría que me provoca ver el esfuerzo del interesado por entender una sola línea de lo que quiero decir y no consigo alinear.

Por el momento, moldearé el silencio de las formas contra su naciente indiferencia.  La ruta nos aportó otro paso natural… Inverso y al revés también, es lo mismo,  bizarro para algunos...